Détente

Elle a commencé par la plante de mes pieds, durcie par l’été et décontenancée par cette douceur inaccoutumée. Solidaires, mes mollets et mes cuisses en ont oublié de se concentrer sur leurs propres sensations.
Elle s’est ensuite occupée de mon dos, de mes épaules, de mes bras. Elle m’a demandé de me retourner, j’ai obéi avec une lourdeur paresseuse. Et elle a recommencé, depuis les pieds.
Elle avait vingt-cinq ans à tout casser, une voix et des gestes très doux et une compréhension infinie pour les excès et les résignations de mon corps de quarante-trois. Sous ses doigts, j’en ai eu quatre-vingt, ou quatorze.
Et lorsqu'elle a pris mes doigts un par un, les étirant et les pinçant doucement, j’ai eu six mois.
Le moyen de se lever, de reprendre sa serviette, de remonter l’escalier pour se rhabiller et rentrer chez soi, quand on a six mois, plus une seule tension dans les muscles et de l’huile à la rose sur tout le corps ?
Elle a dû appeler les pompiers.